Автор: Paint Little
Дисклаймер: Емцу
Слова: 432
Писалось по заявке: Мефодий Буслаев. Мефодий, Прасковья, Дафна, Арей, Варвара, Эссиорх, Улита. «Посмотри вверх – а там я. Я же сказала, увидимся где-то еще и не раз»©
Когда-то Дафна...Когда-то Дафна, сидя в приемной совершенно одна, тихо напевала себе всего лишь несколько слов. Но эти слова всегда повторялись. И светлая в такие момента выглядела сломанным проигрывателем, у которого забыли нажать кнопку «стоп».
—
Арей, которого отделяла от Дафны лишь стена, прекрасно слышал эти строки, но никогда не понимал. Он не признавался себе в этом – как он, барон мрака, бог войны, может не понять слов девчонки-стража, которая толком-то и о жизни не знает. Ну, и что они могут значить? Поди, разбери, что у этих светленьких на уме! Да и можно ли было назвать ее светлой? Он прекрасно понимал, что совсем скоро эти печальные строки оборвутся. Навсегда.
—
Тысячи букв слились в одно длинное-длинное слово, и Эссиорх не понимает. Он просто не может понять этих отчаянных криков Дафны, которая приходит к нему, запирается в комнате и кричит, кричит. Он бессилен что-либо сделать. Ему хочется заткнуть уши и не слышать криков, хочется убежать так далеко, чтобы не чувствовать. Но он не сделает ни того ни другого. Она – его подопечная, и если он не может помочь ей, то обязательно будет рядом.
—
Улите светлую искренне жалко. Жалко смотреть, чем она становится. Ей отвратительно осознавать, что она ничем помочь не может. Но ведьма не падает духом, должно быть что-то, что может помочь Дафне. Иначе быть не может.
—
О чем именно думал этот странный мужик перед ней, она не знала. Набраться наглости и спросить?
- О чем вы думаете? – обратилась Варвара к мужчине.
- О словах.
- Словах? – изумилась Варвара. Ну не глупость?
- Да. Несколько лет назад я услышал незатейливые строчки, да вот все не могу понять. А забавно – когда мог спросить – не спросил, а сейчас так и буду мучиться в догадках…
«Ну и странный же,» - покачала головой Варвара.
—
Прасковья вторгается к нему в мысли, как только закрывается дверь за последним стражем.
«О чем ты думаешь? Ты совсем не слушал Вильгельма… Покажи мне»
Мефодий смотрит на нее своими ледяными глазами, и это заставляет Прасковью замолчать. Он встает и выходит из зала. Что ему ее осуждающий взгляд его? Что ему мрак, если он совсем один?
Да, у него есть Прасковья. Но что она по сравнению с той… другой? Поцелуи, прикосновение, нежные слова – все осталось, но… ее голос. Он отдал бы все свое могущество, свою вечность только услышать ее голос еще один раз. И возможно это принесло бы ему покой.
Он идет по улицам ночного Петербурга. Дует ветер. Холодно. Поднимает голову, и его глаза рыщут по черному небу.
А в ушах звенят её крики, и перед глазами мерещатся алые губы и кровь. И слова, слова, слова…
«Посмотри вверх – а там я. Я же сказала, увидимся где-то еще и не раз»